Permanecer no es lo mismo que estar

Estoy tan ausente como lo están las nubes en el verano. Ando distante de la realidad y perdida en tiempo, espacio, dimensión y profundidad. Vivo sin darme cuenta que estamos miércoles, que es de noche y ya llegó Octubre una vez más. Vivo sin tomar conciencia de lo que he hecho ni de lo que debería tener planeado hacer.

 

Estoy sobrellevando mi existencia de a pocos, los días los voy tomando uno a uno, con cierta dificultad en ocasiones pero a mi paso, a mi ritmo peculiar. Crecer se va volviendo cada vez más angustiante, sé es más trabajoso estar satisfecho, se vuelven más exigentes el ama, el cuerpo y la rutina.

 

Estoy haciendo todo lo posible por seguir andando, por caminar de aqui a allá, por sentir, por experimentar, por olvidar, por perdonar, por permanecer... Y sin embargo siempre queda la pregunta, ¿estoy?

Octubre (de "La Brutalidad De Los Hechos")

Octubre

Hay algo extremadamente melancólico que crece cada año, mis cabellos y mis extremidades parecen sentirlo también… Intentan expandirse con rapidez en el fallido intento de abarcar aquel sentimiento que me atiborra las arterias en el mes de Octubre.

 

Son los días y mañanas llenas de realidades ignoradas en mi niñez, es la pesadez de mis acciones y las consecuencias de mis impulsos; es la vida que se me va escapando de las pestañas mostrándome mi redundante y olvidable humana condición.

 

La simplicidad de los hechos parece haberse desvanecido, la belleza toma otro concepto y todo se va revolviendo en un remolino de vientos de primavera. Y es esa corriente, la cual después de recorrer los pensamientos más oscuros y las ideas más brillantes, llega un 17 a narrarme existencias más impresionantes que la mía… Son millones los cabellos más extensos que los míos, que parecen enloquecerse bajo su poder, son millares los suspiros mas afligidos que sus potentes ráfagas ocasionan, son cientos los cuerpos que obliga a calentarse y numerosos todavía a los que fuerza a petrificarse en el frio de sus conciencias, en la frialdez de sus lamentos.

Origen

Todo lo que tengo es esta ciudad

Y ésta me envuelve en su conjunto.

Aquí, me resultan demasiado predecibles las calles

Su familiaridad me compromete a escapar lejos;
Siento que corro el riesgo de perder la cordura, los huesos y la piel.

Transito las calles de este pueblo,

Reconozco su profundidad, sus direcciones y pavimentos,
Me asombro ante su anchura,
Su grandeza hace que me duelan las extremidades al andar;
Cada paso la vuelve más inmensa,
Cada paso hace que me cueste respirar.

Alguien que me ayude a huir…

Ando ansiosa de admirables alturas,
Me llaman esos paisajes solemnes, ese existir desconocido, esa libertad.

Éste lugar me sostiene sin opción a fuga,

A pesar de mi resignación y melancolía,
Éste lugar no me deja emigrar,
No importan mis ansias de ver el horizonte cercano,
Éste lugar es tan mío como yo soy suya.

En esta ciudad,

En esta noche,
Ya no queda más que el conformismo,
Me dejaré llevar por la neblina de la hora,
Estaré en cada muro, balcón, pasaje y quinta,
Me despediré con un reconocimiento…
Creo que moriré hoy, aquí, en esta urbe, llena de su totalidad.

Confieso

Que todavía no sé lo que es la poesía,

Soy inculta con su contenido, desconozco con qué se combina e ingiere

O de qué se alimenta y reproduce.

No sé a qué está sujeta toda la gama de su arte,

Ni tampoco lo que debe de ser lo correcto entre sus líneas

O lo que jamás debería de ser deletreado.

Será quizás que no sé nada de la vida,

Que el mundo me ha tratada como ignorante,

Me ha rescatado de cualquier aptitud

Y me ha aislado de definiciones trascendentales.

Menos sé algo del cosmos, del universo,

De Platón, de Darwin o siquiera de Vallejo;

Pero tengo la seguridad escondida en mi melena

Que sin la poesía

Mis extremidades no tendrían propósito,

Mi alma sería un vacío aún más grande y oscuro;

Que sin su presencia no gozaría de esta libertad adictiva,
Obsesiva y necesaria para confesarme sin prejuicios ante un pedazo de papel. 

Floresta

Desde hace tiempo veo sólo árboles, sus estructuras parecen habérseme clavado en las pupilas.

Tengo perforados en las retinas sus formas, su contextura, sus medidas y ramificaciones y cada una de sus características han encontrado refugio en la parte posterior de mi sien.

Cierro mis párpados y veo sus sombras en la noche, sus siluetas gigantescas y acogedoras se regocijan de su universalidad, son conscientes de su rol primario sin temerle a estar expuestos, vulnerables a la merced de todos los seres vivos cercanos.

Me aíslo entre los árboles, su grandeza me acoge cuando el cielo me pesa en demasía y me aprisiona de serle fiel a cualquier impulso, sus huertos me permiten echarme sobre sus raíces solamente para admirarlos desde la bajeza de mi humanidad, dejando en el olvido lo demás. Las diferentes formas de sus hojas, las líneas sin sentido de sus troncos, sus ramas largas y trepadoras, las diversas gamas de sus colores, de sus verdes veraniegos, de sus naranjas otoñales, el movimiento de sus extremidades con el viento y la rectitud de su posición optimista.

Ojalá… Ojalá algún día sepa imitarlos lo suficiente como para abandonar mi melena y mis ojos grandes y transformarme en uno de ellos, en un árbol de esos que abundan en Lima y el Olivar. 

Cuidado con la verdad

Me miras en un intento de entenderme,

Y puedo ver reflejada en tus pupilas la honestidad de tu tentativa;

En un afán de complacerte

Busco respuestas a cuestionamientos profundos

Y sin más remedio, me despliego con el alma abierta ante tus párpados

Con la esperanza de que ceses aquel ejercicio

Y vengas a llenarme la frente con besos.

 

Sin embargo, insistes,

Me acosas, te aferras a tratar de comprenderme,

Te frustras y terminas sacándome una verdad…

La necesito, verás,

Necesito la adrenalina como quien necesita respirar,

Me hace ansias cometer estupideces y obedecer a mis impulsos;

Simplemente la exijo porque es mi recordatorio de que existo,

De que vivo, de que siento;

Un memorándum de que aquel vacío que se siente adentro

Es solo el refugio de aquellas hormonas,

Una nota escrita para mis adentros

Sobre remordimientos, experiencias,  contradicciones;

Y si por consentirte tuviera que renunciar a ella,

Convirtiéndome en otra, una versión mía más apagada

Entonces sería mejor que me declararas muerta

Y comiences a buscarte un nuevo amor. 

Fin de día (14.06.11)

Glóbulos oculares rojos. Irritados por el calor de luces de autos extraños. Horrorizados por el reflejo de ventanas ajenas. Conscientes que todos terminamos siendo almas indiferentes.

Párpados pesados. Entrecerrados por el agotamiento. Por las ganas de sobrevivir. Por el olvido de disfrutar.

Pestañas sucias. Lagrimales inflados. Sustancias verdosas abundantes. Gérmenes y bacterias a la espera de cualquier oportunidad de cumplir su parasitario rol.

Mirada perdida. Mirada intrínseca. Clavada en el interior con apariencia de exterior. Perturbada por preguntas. Por vacíos. Por ausencias y nostalgias. Por la luna y sus 17 horas transcurridas bajo momentos demasiado fugaces como para ser percibidos por algo más que no sean nuestras pupilas.