Confieso

Que todavía no sé lo que es la poesía,

Soy inculta con su contenido, desconozco con qué se combina e ingiere

O de qué se alimenta y reproduce.

No sé a qué está sujeta toda la gama de su arte,

Ni tampoco lo que debe de ser lo correcto entre sus líneas

O lo que jamás debería de ser deletreado.

Será quizás que no sé nada de la vida,

Que el mundo me ha tratada como ignorante,

Me ha rescatado de cualquier aptitud

Y me ha aislado de definiciones trascendentales.

Menos sé algo del cosmos, del universo,

De Platón, de Darwin o siquiera de Vallejo;

Pero tengo la seguridad escondida en mi melena

Que sin la poesía

Mis extremidades no tendrían propósito,

Mi alma sería un vacío aún más grande y oscuro;

Que sin su presencia no gozaría de esta libertad adictiva,
Obsesiva y necesaria para confesarme sin prejuicios ante un pedazo de papel.